Стихи

Георгий Андреевич Бузыкин участник Великой Отечественной войны с июля 1941 года по май 1945 года. Уволен с военной службы в 1975 году в звании полковника. Долгое время был преподавателем на Военной кафедре МЭИ. Награждён боевыми орденами и медалями. Министерством культуры РФ награжден памятной медалью "200-летие М.Ю. Лермонтова". Поэт Литературного объединения Арбат.

Друзьям Ветеранам

Друзья Ветераны! Не будем лукавить
Тяжелое время настало для нас.
И жаль, что-то сделать, хоть как-то поправить
Уже мы не можем, как прежде, сейчас.

И голос стал тише, и руки слабее,
Равнина становится горкой крутой.
Душа вроде рвется, она не стареет,
Но силы не те, и здоровье не то.

Так что ж остается? Подраненной птицей
Упасть возле дома, родного крыльца,
Беспомощно крыльями слабыми биться,
В тоске безысходной ждать тихо конца?

Нет, братцы, не надо! Душа еще в теле,
И сердце в груди беспокойно стучит.
Давайте держаться. Докажем на деле,
Что дух наш солдатский еще не убит.

Нам выпало счастье: перед Мавзолеем,
Припомнив военную юность свою,
В честь нашей Победы, ее юбилея,
Пройти по брусчатке в парадном строю.

А после парада поднимем бокалы
За наших друзей, за ребят и девчат,
Безвременно павших, что клином усталым
В строю журавлином над нами летят.

Давайте поддержим друг друга в ненастье,
А надо - и руку в беде подадим.
Мы живы, мы живы! Не в этом ли счастье!
А лучшее... Лучшее - все впереди.

Листая памяти страницы

Листая памяти страницы,
Взор, погружая в глубину,
Вглядись, читатель, в наши лица.
В нас, уходящих на войну.

А если ты был с нами вместе
В те героические дни.
Шел, как и мы, дорогой чести.
То в юность нашу загляни.

От мирных дел, сугубо "штатских",
Когда нагрянула беда.
Мы становились в строй солдатский
И шли навстречу ей - туда...

Мы очень плохо представляли.
Как там, на фронте, что нас ждет,
Но мы душою понимали,
Без нас Победа не придет.

Нам было трудно,​ но старались
И воевали, как могли.
Быть может, где-то ошибались,
Но все ж Россию сберегли.

И где мы только не бывали,
Идя дорогами войны,
Когда Победу добывали.
Для нас, для вас, для всей страны.

От Подмосковья до Берлина
Без перерыва хоть на час
Войны жестокая машина ломала, мяла,
Жгла, давила и перемалывала нас.

Четыре долгих-долгих года
Нас смерть водила по фронтам.
Не все вернулись из похода -
Ведь большинство остались там.

Дела военных поколений
В глубинной памяти в века,
В мир исторических явлений
Уносит времени река.

Вот так ушло и наше время.
Ушла в историю война,
Но остаются имена.
Мы были разными: простыми,

И тихими, и боевыми,
И добрыми, и злыми,
Но только честными, прямыми
И патриотами страны.

Прими, читатель, нас такими,
Не осуждай нас, не брани,
Наш вклад в Победу оцени
И добрым словом помяни.​

Мне говорят

Мне говорят: "Войну забудь!
Война - это жестоко.
Спокойным, мудрым, добрым будь.
В обиде мало проку".

Мне говорят: "Пора простить
Виновников обиды.
И самому бы попросить
Прощенья у Фемиды".

Забыть?!
Но как забыть мне мать,
Как обойти сторонкой
Её подкошенную стать,
Слезу над похоронкой?
Но как забыть моих друзей –
Девчонок и мальчишек,
Оторванных от матерей,
От школьных парт, от книжек.

Сгоревших в огненном котле
И без вести пропавших.
Ребят, погибших на войне
Во имя жизни нашей?

А как забыть мне Ленинград,
Людей, что в нём остались
И тридцать месяцев подряд
В кольце врага сражались!?

Ведь их стереть с лица земли
Стервятники старались.
Морили голодом и жгли.
Но как они держались!

Я видел с неба Сталинград.
В огне кипела Волга.
Пылал расплавленный асфальт…
И в память этот сущий ад
Мне врезался надолго!

Нет! Не исчезнут никогда
Из памяти солдата:
И те военные года,
И павшие ребята.

Когда обрушился фашизм
На нас смертельным валом,
Они, они спасли нам жизнь,
А это ведь не мало!

Я вас прошу меня понять.
Не призываю к мести.
Но надо вовремя унять
Тех, кто подставить нас опять
Хотят под перекрестье.

A за ПОБЕДУ постоять
Вот дело - НАШЕЙ ЧЕСТИ!

* * *

Без чего, скажи, на свете
Нам нельзя прожить и дня?
Угадаешь? Нет, не дети.
Не друзья. И не родня.

Есть любовь- работать можно,
Петь, читать и танцевать.
Нет любви - всё очень сложно.
Жизнь нельзя нарисовать.

Будет жизнь унылой, серой.
В ней не нужно ничего.
Будет блёклой, узкой сферой
Для тебя, для одного.

А ведь сердце хочет песни,
Беспредельности, любви.
Нет любви - тогда хоть тресни,
Без желания живи.

Нет полёта резвой мысли,
Обгоняющей века,
И мечты поникли, скисли.
Жизнь уныла, не легка.

Это как харчо без перца,
Неточёный карандаш.
Поищи себе для сердца
Ту, которой всё отдашь.

А найдёшь, так постарайся
Разбудить свой спящий век.
Целиком любви отдайся
И поймешь - ты человек!
Март 2012

Бессмертный полк

Вспоминать могу лишь с гневом:
Только начал жизнь свою,
Но убит был подо Ржевом,
В первом роковом бою.

Год назад, окончив школу,
Стать учителем мечтал,
Уважаемым, не "полу".
Много книг перечитал.

В городке, где я родился,
Девушка жила одна.
Я давно в неё влюбился
И мечтал, чтобы она

Стала верной мне женою
Нарожала бы детей.
Чтоб была всю жизнь со мною
Принимали бы гостей.

Я к работе потянулся
И работать был бы рад.
Только с ней соприкоснулся -
Тут война. И я - солдат.

Юность с беззаботным смехом
Пролетела надо мной.
А война смертельным эхом
Покатилась над страной.

Всё война перечеркнула:
Планы, помыслы, дела ...
Чёрной птицею вспорхнула -
Наши жизни унесла.

Мы не первую годину
(есть быть может в этом толк)
Все идём в строю едином.
Имя нам - "Бессмертный полк".
09.05.2016

К Дню Победы

И вновь Москва принарядилась
В весенний праздничный наряд.
Ко Дню Победы всем явилась
Как на торжественный парад.

В тюльпанах ярких, многоликих,
Во всей цветочной красоте.
В успехах скромных и великих -
Невестой в праздничной фате.
Черёмух запахи дурманят.

Цветут вишневые сады
И свежей зеленью нас манят
Деревьев стройные ряды.

Сидеть бы тихо на скамейке
И, греясь в солнечных лучах,
Вдыхать весенний воздух клейкий

Без груза жизни на плечах.
Весна! Россия! День Победы
Над чёрной силой мировой!
Отцы и матери, и деды,
Кто пал в сраженьях, кто живой -
Вам отдаём мы уваженье,
Ваш подвиг славим боевой.
Дань прошлому - вперёд движенье.
Но мы не машем булавой.
К себе относимся мы строже.
Мы, поколение войны.
Нам мирный труд всего дороже
На благо собственной страны.

Москва красива и печальна.
Победы праздник. Скорбь в сердцах
О воинах, что дрались отчаянно -
Несостоявшихся отцах.

Жалею всех, в войне погибших.
И тех, кто "свой", и кто "чужой",
И тех, безвременно почивших,
Кто искалечен был войной.

Жизнь - это дар Природы щедрый!
И мысль свою начну с того,
Что жизнь прервать - грех самый смертный.
Здесь права нет ни у кого!
06.05.2014​

А.М. Сорри
(А.М.Гуляев)
из поэмы ГЕНИЙ
“Но я тебя молю,
мой неизменный гений,
Дай раз еще любить!
Дай жара вдохновений
Согреться миг один,
последнийи и тогда
Пускай остынет пыл
сердечный навсегда.”
М .Ю. Лермонтов 1828 г.

​​​ Был близок Гению Кавказ,
Он с ним встречался много раз.
Его снега, его вершины,
Покрыты зеленью долины
К себе приковывают глаз.
Так может компас кармы вел,
Талант был признан и расцвел.
Обширны, глубже стали темы,
Они вмещались лишь в поэмы,
И байронизма ореол
В них Гений кажется, нашел.
И все же нить перебирая,
Петлей, желая, не желая
Он много лет ее вязал,
Он с нею жил и с ней страдал.
Был искуситель его Демон,
Кавказа житель странный, где он
Отвержен Божию рукой
Как и поэт, болел душой.
То не немецкий Мефистофель,
Чей горбоносый, хитрый профиль
Являлся Фаусту во сне
Суля свершенья на земле.
Душе российской чувства ближе.
Любви страдания не ниже
Чем вышний разума полет,
Тот кто страдал, сие поймет.
Быть может эти вот страданья
Поэт излил без содроганья,
Вложивши в длинный монолог,
Что удержать в себе не смог.
Но есть любовь и есть свобода,
Что для российского народа
Иль бунт, иль благовест души,
Который слышим мы в тиши.
Быть может лишь российской лире
Создать подвластно было “Мцыри”.
И Гений также мед вкусил
И сам себя изобразил.
Как будто бы в калейдоскопе
Осколков малых в микроскопе
Мы мир пытаемся сложить,
Чтоб толь понять, а толь любить.
А жизненный шажок проворен
И образ автора Печерин
Недолго может быть носил,
Хоть дней героем тех застыл.
Вот так поэзия и проза
Слились задолго до мороза,
Палата, что ума полна
Всегда ли уж убелена.

​​​ Вот чудо! Не было сомненья,
Что равносильно преступленью,
Как в юности постигнуть мог,
Прошедший мало так дорог.
И есть единственный ответ
Он просто Гений! Чуда нет!
Я видел Стретфорд на Авоне
И плавал в нашем Тихом Доне.
И верю, гениальность есть
И мы должны отдать ей честь!

​​​ Легко ли Гению уйти?
А он ушел до тридцати.
Судьба ли так ему судила,
Иль жизнь ему не стала мила?
Его характер был не мед.
А желчь в шутках кто поймет?
Вот так как будто бы в насмешку,
Бьют короля почти как пешку.
Был вызван глупо на дуэль,
Мишень для смеха, он же цель.
Дуэлей Гений не боялся
И никогда не уклонялся,
Колол ли шпагой иль стрелял
Наказан был, но их искал.
И у подножия Машук
Не ведал, что такой испуг.
В последний миг успел сказать -
"Да буду ль в дурака стрелять!"
И переполнилась тут чаша.
Кровь как вино ведь льется наша.
Упал, услышавши - Прости!
Душа ж была уже в пути.
А тело ночь еще лежало,
Гроза тогда в горах играла
Игру, что в сердце он носил.
Быть может Демон говорил
С ним этой длинной, страшной ночью.
Они увиделись воочию
И демонический поэт
Познал вершины, коих нет
Страшней и выше и прекрасней.
Нет сладострастия ужасней.
Так позже объяснил Мазох.
Цветок, не отцветя, засох.

​​​ В последний путь из края к краю,
Гроб на ухабах сотрясая,
Телега прах его влекла.
В Тарханах бабушка ждала
Любимца внука и поэта,
Которого забрала лета.
В подвале храма тесный склеп,
Где в центре гроб, красив, нелеп.
В себя он Гения вобрал,
Который жил, любил, страдал.
Чей стих стал знаменем России.
Стихи живут пока живые
Их любят, в памяти хранят
И строчки складывают в ряд.

​​​ "Люблю Отчизну я,
Но странною любовью.
Ее не победит рассудок мой!”
Так мог бы и сказать любой.
Но строчек этих автор - Гений.
И люди многих поколений
Учить их будут и читать,
Чтобы самих себя понять!
12.10.1994.

Герману Петровичу Киселеву С 85-летием!

​​​Тебя сегодня Герман-Друг
​​​Я рад поздравит с Юбилеем.
​​​Года бегут своей чредой,
​​​А мы с годами все стареем.
​​​Но есть начало наших лет
​​​И мы в душе храним отсвет
​​​Прошедших дней, далеких дней.
​​​Они с годами нам ценней.
​​​Ведь нашей жизни связи нить
​​​Нам не дает о них забыть.
​​​Ты из семьи с КВЖД.
​​​Оттуда также моя теща.
​​​Их путь в Россию был давно.
​​​Домой, с почетом - что же проще?
​​​В Воронеж прибыл их состав
​​​И  в этом был конечно прав.
​​​То были сложные года
​​​И был "вершителем" тогда
​​​Подлец  под именем Ягода,
​​​Что погубил много народа.
​​​Ты также как моя жена
​​​Рожден на станции Отрожка
​​​И может помнишь красный дом
​​​Где до ЖД совсем немножко.
​​​Вы вместе жили в этом доме.
​​​Он там стоял, стоит и ноне.
​​​Тогда был свет! Тогда был мрак!
​​​Отцам впаяли слово враг
​​​Шпион японский и злодей
​​​И их не стало средь людей.
​​​Вот так судьбы коварна нить
Нам не дает о том забыть.
 Тебе Брянск Родиною стал.
 Там школу, техникум познал.
Турбинный рев в Калугу влек.
Три года армии урок
И вот в году пятьдесят девятом
Ты поступил в МЭИ когда-то
Прошел в МЭИ почетный путь.
Его не просто оглянуть.
Был высшим знаком Стройотряд.
И ты там вел вперед ребят.
Путь от бойца до комиссара
То был свидетель Божья-дара.
В отделе кадров семь годков.
Ты отработал без звонков.
И диссертацию при том
В МЭИ создал своим трудом.
А после? После был Алжир.
Ведь ТЭЦ-наука не инжир.
И сорок лет учил ребят.
И был судьбе своей ты рад.
И вот сейчас мы за столом
Хвалебну речь тебе поем.
Ты - уважаем! Аксакал!
И каждый, кто тебя узнал.
Желает крепкого здоровья!!!
Здесь места нет для многословья.
Счастливым будь! Здоровым будь!!
Про ветеранов не забудь !!!
Я постараюсь тебя догнать  вскоре.

​​​С любовью и уважением А.М.Сорри
(он же А.М.Гуляев)

Порой для счастья нам нужна лишь малость…

Порой для счастья нам нужна лишь малость:
Чтоб утро взвилось лёгким пируэтом,
И, право же, какая это радость:
Спуститься в лифте, не застряв при этом.

Во всём, во всём мы ищем совершенство,
Вращая нестабильной жизни глобус...
И это настоящее блаженство,
Коль вовремя приехал твой автобус.

Мы все спешим и в слякоть, и в ненастье,
Дороги наши неисповедимы...
И каждый раз испытываем счастье,
Что из метро мы вышли невредимы.

Судьба ведёт, но держит под прицелом,
И вверх летят несмелые призывы,
В них об одном мы молим неумело:
Чтоб все, кого мы любим, были живы...

© Наталья Радолина, 2014

Когда забываешь о том, что тебе уже "за..."

Когда забываешь о том, что тебе уже "за...", 
Представив, что время наладило вдруг тормоза.

Когда, прекращая погоню за давней мечтой,
В душе вдруг находишь гармонию, мир и покой.

Когда, несмотря на отсутствие жизненных благ,
Ты вдруг ощущаешь, что ты – далеко не бедняк.

Когда отправляешь к чертям пресловутый престиж
И, псевдо-запреты забыв, ты свободно паришь.

Когда в понимании жизни ты входишь во вкус,
И каждый твой минус легко превращается в плюс.

Как будто судьба подсказала иной вариант,
В тебе открывая особый и редкий талант:

Понять и любить эту жизнь за любой её бзик
И свято ценить каждый день, каждый час, каждый миг.

© Наталья Радолина, 2012

Прощение…

Как бы ни был чист ты перед собой,
Ходят где-то раненые тобой.

Не совпали с кем-то твои мечты,
И уже в обиженных ходишь ты.

Сорняки-обиды ты не сажай,
Сам растёт и множится урожай.

Но светлее мир, коль душа легка,
Мудреца прости ты и дурака.

Ну зачем тебе непрощенья яд?
Ты прощай...
            Прощай...
              И тебя простят.

© Наталья Радолина, 2018

​​​Как непросто…

​​​Как непросто быть кротким у эмоций в плену.
Жизнь страшней и короче, если впустишь войну.
Если зло разливается словно вода,
Сорняком прорастает вражда.

​​​ Ты, порой, так беспечно по миру идёшь,
Попадаясь на чьи-то уловки и ложь.
Даже если задели больную струну,
Не впускай в свою душу войну.

​​​© Наталья Радолина, 2017

​​​Всем нам что-то не дано…

​​​ Всем нам что-то не дано,
Но уныние не лечит.
Жизнь свои расставит "но",
"За" и "против", "чёт" и "нечет".

​​​ Ну а ты лети вперёд
И цени свою синицу,
Не достигнув всех высот,
С ней себя почувствуй птицей.

​​​ Оглянись по сторонам,
Чтоб увидеть как под лупой:
В жизни, что на миг дана,
Пребывать в унынии глупо.

​​​© Наталья Радолина, 2016

​​​

И пришла зима…

​​​Когда сорвался с дерева последний лист,
Земля продрогнув, обратилась к небу
С мольбой о белом легкокрылом снеге,
Превозмогая ветра дерзкий свист...

​​​И в небе воцарилась кутерьма,
Как будто кто-то грозный и сердитый
Просеивает сквозь большое сито
И реки, и деревья, и дома.

​​​И замело - завьюжило... Туман...
И улицы кружАтся оголтело.
Всё стало белым...нереально белым.
Так круговертью к нам пришла Зима...

​​​© Наталья Радолина, 2009

Гололёд…

​​​Я... балансируя... иду...
По расшалившейся дороге,
Всегда послушные мне ноги,
Со мной сегодня не в ладу.

​​​Куда девалась, не пойму,
Моя изящная походка...
И я скольжу, как будто лодка, –
Не по воде скольжу - по льду.

​​​Дорога, как ретивый конь,
Всё норовит на землю сбросить.
Уж в волосах от снега проседь,
Зато в глазах моих огонь!

​​​Руками взмах! Полёт! Лежу,
Кляня всех дворников на свете...
Нет! Никому я не скажу,
Что с грустью думаю о лете.

​​​© Наталья Радолина, 2009

Снежинки, как бабочки,
Расселись на ветках,
На крышах, на лавочках,
На пнях и беседках.

Снежинки, как бабочки,
Вспорхнули от ветра.
Хрупки и загадочны,
Как призраки лета.

© Наталья Радолина, 2010

Сегодня мы ближе к небу,
Поскольку идём по снегу,
Который на метр - не меньше -
Возвысил  мужчин и женщин.

Мы все будто выше ростом
На этом пути морозном.
А где-то внизу машины
Асфальтом корёжат шины.

А мы… нет – не люди  -  боги!
Румяны, красивы, строги!
Плывем по седым снегам,
Как будто по облакам.

© Наталья Радолина, 2010

А просто выпал снег...
И хмурый день как будто стал светлее.
И словно бы во сне
Иду я по заснеженной аллее.

А в мире - колдовство!
Прохожих завораживает снежность...
Снежинок торжество
По капелькам разбрызгивает нежность…

И в белой кутерьме
Кружит меня Зима в волшебном вальсе...
Деревья в серебре
Склонились в изумлённом реверансе.

И словно на Земле
Другого цвета вовсе не осталось:
От белого – теплей...
А чёрное.......как будто показалось...

© Наталья Радолина, 2009 

Декабрь

​​​Нет света и нет простора,
Унылая нынче пьеса.
Незваного режиссёра
Освищут ветра-повесы.

​​​И в роли своей заглавной
Декабрь постыл и скучен,
И выглядит пьеса слабой,
И зритель совсем измучен.

​​​Взамен декораций - пакля,
И занавес порван в клочья.
Иного мы ждём спектакля
В канун Новогодней ночи.

​​​И календари бодряще
И клятвенно обещают,
Что главную роль блестяще
Красавец-Январь сыграет.

​​​© Наталья Радолина, 2012

Поздняя весна

​​​Март отдала, как отдают долги,
С Зимою расплатившись до конца...
Хоть ты, Апрель, не мешкай, помоги
Весне заблудшей. Плачет у крыльца.

​​​Стоит сироткой. Дай же ей приют!
Ведь мы её давно уж заждались.
Пусть нам расскажет, не сочтя за труд,
Где целый месяц прожигала жизнь.

​​​Мы всё простим ей, только пусть цветёт,
Пусть будет яркой, шумной, озорной!
Мы проживать готовы целый год
Всё то, что называется Весной.

​​​© Наталья Радолина, 2013

​​​Мы всё ближе и ближе к лету.
Нам так мало весны досталось.
Дни весенние как кометы...
Были? Не были? Показалось?

​​​ Где бы их раздобыть побольше,
Да ещё растянуть - расширить...
Нет нельзя в послезимнем мире
Так беспечно весну транжирить.

​​​ Сколько месяцев нас - продрогших
Засыпало листвой и снегом.
И для холода нет пропорций
Между этой землёй и небом.

​​​ Быстротечна весна, что делать?
У природы свои проказы.
И уже нас готовит к лету
Май - волшебник зеленоглазый.

​​​© Наталья Радолина, 2013

Грёзы о лете…

​​​Бабочка! Искорка! Всплеск красоты!
Лёгкость скольжения!
Отблеск несбыточной детской мечты
В каждом движении.

​​​ В танце с ликующим ярким цветком
Вспыхнули крылья!
Стали меж солнцем и летним дождём
Радугой-былью.

​​​ Словно от пёстрой осенней листвы
Краски впитали...
Но, не достигнув небес синевы,
Затрепетали…
          Затрепетали!

​​​ Милая бабочка - дивный мой сон -
Лета мгновение…
Милая бабочка, я невесома
В этом видении!

​​​© Наталья Радолина, 2009

​​​Зарисовка. Июнь.

​​​У Июня фантазий небывалый размах,
Он рисует нам лето в изумрудных тонах.

​​​ Вызывает восторги его чудо-этюд,
И довольно смеётся Июнь-баламут.

​​​ С ним раскатисто-громко хохочет гроза,
И у тучи от смеха набегает слеза.

​​​ Сотней пляшущих капель покрыта тропа,
Повторяем невольно их синхронные па.

​​​Отступает с ненастьем царство блёклых тонов,
Посвежевшего неба цвет насыщен и нов.

​​​Листьев стайки бесстрашно парят в вышине,
Им несвойственно нынче устремляться к земле.

​​​Облака маршируют на небесном плацу...
Все оттенки зелёного лету к лицу!

​​​​​​© Наталья Радолина, 2015

​​​  

​​​Лето остыло...

​​​Лето остыло...
Лето устало быть жарким,
Пыл растеряло.
Молча в сторонке стоит.

​​​Смотрит уныло,
Выглядит бледным и жалким.
Дождь правит балом,
Дождь наши судьбы вершит.

​​​Дни и недели
Нас истязает напрасно
Дождь-инквизитор.
Вот и июнь "был таков".

​​​Лето не делит
Дни на "дождливо" и "ясно",
И безлимитно
Время плащей и зонтов.

​​​© Наталья Радолина, 2017

​​​

Лето обанкротилось и сбежало...

​​​

Лето обанкротилось и сбежало.
Многим, непутёвое, задолжало.
Уж оно кутило и дебоширило!
Всё тепло до капельки растранжирило.

Кто его клянёт, кто - прощает...
Ну а осень краски сгущает.

© Наталья Радолина, 2013

С солнцем рассорившись из-за какой-то мелочи,
Но, не теряя надежду  увидеть хотя бы  луч,
Осень задумчиво хмурила лоб  по-девичьи,
Кутаясь в  старую  шубку из полинявших  туч.

Ей унывать?  Да она и сама – волшебница!
Даже из листьев потухших огонь высечет!
Что там под небом сегодня вовсю  светится?
Это на ветках  вдруг вспыхнули солнц тысячи!

Пусть им недолго гореть, только нам дороги
Эти земные светила, что взгляд радуют.
Падают  солнышки-листья, сгорев, под ноги...
Только и звёзды  с небес неспроста  падают.

© Наталья Радолина, 2013

А ветер за окном терзает листья,
Терзает так неистово-свирепо,
Как будто листья ветру ненавистны
За то, что вниз стремятся раболепно.

За то, что вновь, в плену иных расцветок,
Меняют высоту на грязь дороги,
Безропотно слетают с милых веток,
И падают, и падают под ноги.

А ветер их отчаянно пинает,
Как будто это мщение – отрада,
За лето, что всё дальше убегает,
Поверив в неизбежность листопада...

© Наталья Радолина, 2012

Осень каждый день меняет краски,
Хочет быть красивой и желанной.
Но её усилия напрасны,
Ей не быть (как Лету) долгожданной.

И никто не ждёт её прихода,
Не зовёт её зимой холодной.
Осень – это грусть и непогода,
Средь других времён не быть ей модной.

Не её желанье - быть ненастной
И сжигать, как чьи-то письма, - листья.
Яркой быть, но над собой не властной
И от ветра шалого зависеть.

Он не оставляет ей надежды,
Он срывает яркие одежды,
Обнажает, делает унылой...
..................................
Грустно быть красивой, но немилой.

© Наталья Радолина, 2011

  

Осенняя фантазия

Раскрашен всей палитрою листвы
Красавец  - день.  А небо  так сердито!
Недосчиталось летней синевы,
И сеет дождь на землю деловито...

Пропало солнце...   Редко, из-за  туч,
Выглядывает, как из-за кулисы,
Чтоб подарить последний тёплый луч,
Усталым жестом пожилой актрисы.

Бушует ветер! Как ни бушевать?
Ведь,  верная ему,  подруга - осень
Позволила все листья оборвать,
Всё золото к ногам беспечно бросить.

Сверкает позолотою  листвы
Осенний день  и только небо - ниже...
Уже совсем недолго до зимы,
А мы… к весне  уже как будто ближе...

© Наталья Радолина, 2009

​​​Нежным золотом,
Ярким всполохом,
Осень - в город мой -
Лёгким шорохом.

Красотой её
Очарованный,
Ожил город мой
Заколдованный.

А деревья в нем,
Словно клоуны,
Листьев радугой
Размалёваны.

И пускай уже
Веет холодом,
Но теплее мне
В пёстром городе.

Здесь меня листком
Лёгким, сорванным
Ветром бросит вверх,
Над просторами.

Поднимусь
Над солнечным городом,
Распахнётся мир
Листьев золотом.

© Наталья Радолина, 2009

​​​(Автор фотографий, использованных в оформлении - Наталья Радолина )

Оптимизма в Новом году

Какие испытания природа ни приносит,
Рябинушка растёт, цветёт и плодоносит.
А лихолетье снова что-нибудь подбросит…
Пусть наша жизнь любые трудности выносит!
Январь 2011 г. Пре-Вл-Ант

Эту рябину посадил я под окном в 2000 году

ЖИЗНЬ  — ПОДАРОК

(На свой день рождения)

…
Прошли со мною рядом две войны.
Был голод в оккупации, потери...
Грозил расстрел из-за моей вины,
Лишь чудом на тот свет закрылись двери:

Я углядел в машине пистолет,
Оставленный немецким офицером,
И взял его  (а мне едва шесть лет),
Отнёс домой. Отец засёк, стал белым.

Велел трофей мой выбросить в клозет,
Что во дворе, но обойдя дозоры.
До обыска успел: на жизнь билет
Я выхватил из ящика Пандоры!

Приоткрывали двери мне не раз
Туда, где ангел дело правит споро.
Столбняк  хватил — и снова чудо:  спас
За час до смерти эскулап из "скорой".

Лет через  -надцать в отпуск полетел
К родителям и брату в Симферополь.
Наш самолёт каким-то чудом сел:
Шасси не выпускалось очень долго.

Тогда ещё я не осознавал,
Что жизнь — подарок всем со дня рожденья.
И каждый миг, что Бог нам даровал,
Есть счастье бытия и откровенья.

Но до поры подкрадывался страх,
Что вот умрёшь  и, значит, всё напрасно...
Да нет же, нет! Страшны не смерть, не прах,
А жизнь у плоти,  с духом не согласной.

Как ярко снова это ощутил
В Афганистане в грозную годину,
Где делу инженерному учил
И видел благодарность.  А нам в спину

Как и афганцам, выстрелить могли:
При нас три раза институт взрывали.
Готовы были ко всему.  Одни
Мужчины эпопею закрывали.

Год в две восьмёрки* — это был годок...
Уж с января усилились обстрелы.
Пускай по спинам ползал холодок,
Но почти все из нас остались целы...

И жён эвакуировать смогли
(Тут нервы сразу с пользой огрубели),
Работали, играли в теннис, ели 
Под канонаду, чёрт ее возьми.

Зато потом,  вернувшись, целый год
Мог цепенеть  от сдвинутого стула,
Звонка дверного:  следствие Кабула
В год двух восьмёрок.  Кто-то  не поймёт...

Я, как и прежде, очень жизнь люблю:
И в частностях, и в целом — мирозданья.
Приму все испытания.  Молю:
Дай моим близким избежать страданья.

Жить — хорошо,  жить — здорово!  И пусть
Нас испытаньям подвергает кто-то...
Я из-за прежних  больше не страшусь
За жизнь  свою.  Но я  живу  охотно!
______________________________________________
* Год в две восьмёрки  (1988 г.) -  год  начала  вывода
советских  войск  из Афганистана  и  год  окончания
нашей  преподавательской  работы в Кабульском политехническом  институте.

Окаянное   время
Памяти  И.А. Бунина

Насколько  мы  себя  не  уважаем:
Суём  пятерки,  трёшки,  "четвертак",
Чтоб  дядя  Вася,  Федя  или  Хаим
Положенное  сделал  "не  за  так".

Насколько  мы  себя  не  уважаем,
Вздыхая  о  заморских  чудесах,
Но  до  сих  пор  кувалду  не  бросаем,
Чтоб  микросхему  выправить  в  часах.

Насколько  мы  себя  не  уважаем,
Что  просим  Дядю  Сэма:  "Хлеба  дай!"
А  сами,  курам  на  смех,  рассыпаем
И  бедный  и  богатый  урожай.

Насколько  мы  себя  не  уважаем,
Где  можно  спорить -  клеим  ярлыки,
Где  нужно  делать -  лозунг  обожаем,
А  вместо  масла  делаем  штыки.

Когда  же  мы  себя  зауважаем,
Расправим  плечи,  спину  распрямим,
Хоть  Богу  скажем:  "В  гости  приглашаем!" -
И  сами  на  Гавайи  полетим?!

02 - 26  февраля  1989 г.,     г. Москва

* * *

Владимир Высоцкий

Всё,  что  есть,
И  всё,  что  было,
Под  струну  заговорило:
Где —  слезой,
Где —  чуть  не  матом,
Где —  надрывом  и  набатом.

Совесть —  боль,
Вся  совесть —  рана...
Хрипотцою  без  обмана
Он  кричал 
О  самом  главном,
А  не  плыл  теченьем  плавным.

Колея
Держала  вязко
Всех,
Кого пугала  тряска
Столкновений  слов  и  мнений:
Им  хватало  песнопений!

Колея
Держала  липко
Перестраивавших  скрипку
Лишь  под  взгляд
Воткнувших  чресла
В  государственные  кресла.

Он  же  пел
На  точной  ноте
С шприцем  в  сердце  на  работе.
Хоть  просил  коней:
"Чуть  сбавьте!" -
Не  успели ...
28 янв. - 02 фев. 1988 г.,   г. Кабул